— Опять в своём гараже торчишь! Дома делать нечего?
Стёпа стоял в дверях комнаты, глядя на пустую кровать Сашки. Часы показывали десять вечера, а пацана всё не было.
— Он с Ромкой что-то мастерит, — Алёна даже не подняла глаз от телефона. — Не лезь к нему.
— Не лезь! Ему пятнадцать лет, а он шляется неизвестно где!
— В гараже у Ромкиных родителей. Это в соседнем дворе, не в Африке.
— Мать, ты его совсем распустила! Скоро на шею сядет!
Алёна отложила телефон.
— Стёп, хватит. Не твой это ребёнок, чтобы воспитывать.
— Живёт в моём доме!
— В нашем. И это его дом тоже.
Хлопнула входная дверь. Сашка вернулся — взъерошенный, с чёрными от машинного масла руками.
— Мам, есть что поесть?
— В холодильнике котлеты. Разогрей.
— О, господин явился! — Стёпа встал в дверях кухни, загораживая проход. — Руки бы сначала помыл!
Сашка посмотрел на него исподлобья.
— Пройдите, пожалуйста.
— Что за тон?
— Нормальный тон. Вы мне проход загородили.
— Я тебя спрашиваю, где ты шлялся до ночи?
— Работал.
— Работал он! Да кому ты нужен, оболтус? Какая работа?
Сашка протиснулся мимо отчима, пошёл мыть руки. Стёпа — за ним.
— Я с тобой разговариваю!
— И я вам отвечаю. Работал в гараже.
— Что за работа такая?
— Своё дело делаем с Ромкой.
— Дело! — Стёпа расхохотался. — Мам, ты слышишь? У них дело!
Алёна вышла в коридор.
— Стёп, отстань от ребёнка. Пусть поест спокойно.
— Да что он там может делать? Небось курят втихаря или ещё какую дрянь!
— Мы не курим, — буркнул Сашка, вытирая руки. — Мы деньги зарабатываем.
— Ха! Деньги! И много заработали?
— Достаточно.
— Покажи!
— Зачем?
— Затем, что врать нехорошо!
Сашка полез в карман, достал несколько мятых купюр.
— Вот. Три тысячи. За сегодня.
Стёпа опешил.
— Откуда?
— Заработал.
— Украл, наверное!
— Стёп! — Алёна возмутилась. — Что ты говоришь?
— А откуда у пятнадцатилетнего пацана такие деньги?
— Я же сказал — заработал. Мам, можно я поем и спать пойду? Устал.
— Конечно, сынок. Иди.
Сашка взял тарелку с котлетами и ушёл в свою комнату. Стёпа остался стоять посреди кухни.
— Ты веришь в эту чушь?
— В какую чушь? Что мой сын работает?
— Да какая работа! Он же ребёнок!
— Он подросток. И очень смышлёный.
— Смышлёный! Двоечник твой смышлёный!
— У него тройки и четвёрки.
— Потому что ты с учителями договариваешься!
— Ничего я не договариваюсь! Хватит на него наезжать!
— Я просто пытаюсь из него человека сделать!
— Он и так человек. Мой сын. И не тебе его воспитывать.
— Живёт на моей территории — значит, мне!
— Это наша территория, Стёп. Наша. И если тебе что-то не нравится…
— Что? Уйду? Да пожалуйста!
Он хлопнул дверью спальни. Алёна осталась одна на кухне. Достала сигареты — бросила год назад, но пачка для экстренных случаев лежала в тайнике.
Утром Стёпа решил выяснить правду. Дождался, когда Алёна ушла на работу, а Сашка — в школу, и отправился в гараж к Ромкиным.
Гараж оказался обычным — железные ворота, ржавый замок. Стёпа постучал.
— Открыто! — крикнули изнутри.
Он вошёл. И застыл.
Посреди гаража стоял стол с компьютером и каким-то странным аппаратом. Вокруг — полки с разноцветными пластиковыми фигурками. Драконы, единороги, персонажи из игр.
— Вы к кому? — Ромка поднял голову от монитора.
— Это что такое?
— 3D-принтер.
— Чего?
— Принтер. Объёмные штуки печатает.
— И что?
— Продаём. Людям нравится.
Стёпа подошёл ближе, взял в руки дракона. Детализация поражала — каждая чешуйка, каждый коготь.
— Сколько стоит?
— Этот — полторы тысячи.
— За пластмассовую фигню?
— Это не фигня. Это ручная постобработка, покраска, лакировка. Шесть часов работы.
— И покупают?
— А вы думаете, мы тут для души сидим? У нас заказы на две недели вперёд.
Дверь открылась. Вошёл Сашка с рюкзаком.
— Ромка, я принёс краски… Степан Павлович? Вы что здесь делаете?
— Проверяю, чем вы тут занимаетесь.
— Ну и как? Проверили?
— Откуда принтер?
— Купили, — ответил Ромка. — Сломанный был, за пять тысяч отдали. Полгода чинили, настраивали.
— На какие деньги купили?
— Я продал свой старый комп, — сказал Сашка. — А Ромка — велосипед.
— И родители разрешили?
— Мама разрешила. А вы мне не отец, чтобы разрешать.
Стёпа поморщился. Эту фразу пацан повторял как мантру всякий раз, когда он пытался его воспитывать.
— Ладно. И много зарабатываете?
— По-разному, — Ромка пожал плечами. — В месяц тысяч тридцать-сорок выходит. На двоих.
— Врёте!
— Зачем нам врать? — Сашка достал телефон. — Вот переписка с клиентами. Вот группа ВКонтакте — две тысячи подписчиков.
Стёпа смотрел на экран. Десятки сообщений с заказами. Фотографии довольных покупателей. Отзывы.
— Блогер один нас пропиарил, — добавил Ромка. — Миллион подписчиков у него. После его ролика заказов столько навалилось — не успеваем.
— И школа? Как же учёба?
— Нормально учимся, — буркнул Сашка. — Не отличники, но и не двоечники.
— Мать знает?
— Конечно. Я ей процент отдаю — на продукты.
Стёпа молчал. В голове не укладывалось — эти пацаны зарабатывают почти как он. А он-то думал, они тут баклуши бьют.
— Ладно. Работайте. Только чтоб без криминала!
— Какой криминал? Мы честно работаем!
Стёпа вышел из гаража. На душе было муторно. Получалось, он зря на пацана наезжал? Но признавать свою неправоту не хотелось.
Вечером за ужином царила напряжённая тишина. Алёна ковыряла салат, Сашка уткнулся в телефон, Стёпа сверлил его взглядом.
— Был в вашем гараже, — наконец сказал он.
— И что? — Сашка поднял голову.
— Ничего. Игрушки ваши видел.
— Это не игрушки. Это коллекционные фигурки.
— Да какая разница!
— Большая. Игрушки стоят сто рублей в магазине. А наши фигурки — полторы тысячи минимум.
— Дураки, что покупают.
— Может, и дураки. Но платят.
— Сань, — Алёна положила руку сыну на плечо. — Не груби.
— Я не грублю, мам. Просто факты говорю.
— Факты! — фыркнул Стёпа. — Да это всё временно! Мода пройдёт, и останетесь с носом!
— Возможно. А возможно, и нет.
— Лучше бы учился нормально! Поступил бы в институт!
— Зачем? Чтобы потом за тридцать тысяч в офисе сидеть?
— Что ты понимаешь в жизни!
— Достаточно, чтобы своё дело крутить.
— Дело! Пластмассовые дракончики — это дело?
— А что вы предлагаете? В универе пять лет отучиться, чтобы потом в лучшем случае менеджером работать? Спасибо, не надо.
— Образование нужно!
— Для чего? У вас вон два высших. И что? Всю жизнь по чужим фирмам скачете!
— Саша! — Алёна прикрикнула. — Хватит!
— Простите, — парень встал из-за стола. — Я в свою комнату.
Когда он ушёл, Стёпа взорвался:
— Ты слышала, как он со мной разговаривает?
— Слышала. Но он во многом прав.
— Что?!
— Стёп, парень своё дело делает. Деньги зарабатывает. Почему ты вечно к нему цепляешься?
— Я пытаюсь его воспитать!
— Он не твой сын.
— Но я же о нём забочусь!
— Нет. Ты самоутверждаешься. Тебе просто завидно, что пятнадцатилетний пацан смог то, что ты не смог — своё дело запустить.
— Бред!
— Правда. Ты же сам мечтал о своём бизнесе. Сколько раз начинал и бросал?
— Это другое!
— Что другое? Что у тебя не получилось, а у него получается?
Стёпа молчал. Злился, но молчал. Потому что где-то глубоко внутри понимал — жена права.
Прошло два месяца. Дела у ребят шли в гору. Они наняли ещё одного принтера — б/у, но рабочий. Арендовали второй гараж. Даже помощника взяли — паренька из параллельного класса.
А потом Сашка пришёл домой с коробкой.
— Мам, это тебе!
Алёна открыла коробку. Внутри — новенькая хлебопечка. Та самая, о которой она мечтала последний год.
— Сынок! Зачем?
— Ты же хотела. Я обещал купить, как заработаю. Вот, заработал.
— Спасибо, родной!
Она обняла сына. Стёпа сидел в кресле, делая вид, что смотрит телевизор.
— А мне? — не выдержал он.
Сашка повернулся к нему.
— А вы же сами говорили — вы мне не отец. Зачем мне вам что-то покупать?
— То есть матери можешь, а мне нет?
— Мама в меня верила. А вы говорили, что из меня ничего не выйдет.
— Я просто хотел, чтобы ты учился!
— Я и учусь. Бизнесу учусь. На практике.
— Это не образование!
— Зато это деньги. Знаете, сколько я в прошлом месяце заработал? Двадцать пять тысяч. Чистыми. А вы?
Стёпа покраснел. Его зарплата была тридцать пять. После всех вычетов оставалось почти столько же.
— Деньги — не главное!
— Конечно. Но на них можно купить то, что главное. Например, маме хлебопечку.
— Хватит! — Алёна встала между ними. — Оба хороши! Стёп, иди остынь. Саш, помоги мне на кухне.
Через неделю Сашка купил себе новый айфон. Последняя модель, за сто двадцать тысяч. Стёпа чуть не подавился чаем, когда увидел.
— Откуда деньги?
— Заработал.
— Сто двадцать тысяч?!
— Не сразу. Копил три месяца. И Ромка свою долю добавил — это типа премия мне за раскрутку.
— Ты с ума сошёл! Такие деньги на телефон!
— Это инвестиция. Мне нужна хорошая камера для съёмки продукции. И мощный процессор для обработки.
— Можно было дешевле купить!
— Можно. Но я хотел именно этот.
— А если украдут?
— На мои деньги небось?
— На свои. Я вообще вашими деньгами не пользуюсь с прошлого года.
Это было правдой. Сашка сам покупал себе одежду, оплачивал мобильную связь, даже маме на продукты давал.
— Всё равно это неправильно! В твоём возрасте такие деньги!
— А в каком возрасте правильно? В вашем? Когда полжизни прошло?
— Не груби!
— Я не грублю. Просто не понимаю претензий. Я не ворую, не употребляю, учусь нормально, деньги зарабатываю. Что не так?
— Ты должен детством наслаждаться!
— Я и наслаждаюсь. Мне нравится то, что я делаю.
— Это ненормально!
— Для вас — ненормально. Для меня — в самый раз.
Стёпа махнул рукой и ушёл. Спорить было бесполезно. Пацан гнул свою линию, и переубедить его было невозможно.
А Сашка сидел на кухне и думал. Может, и правда что-то купить Стёпе? Не отец он ему, это факт. Но мамин муж. И вроде не злой, просто со своими тараканами.
— Мам, что Степан Павлович любит?
— В смысле?
— Ну, из вещей. Что ему подарить можно?
— А что случилось?
— Ничего. Просто думаю… Он же твой муж. Может, и ему что-то купить?
Алёна улыбнулась.
— Спасибо, сынок. Но не надо. Он сам должен понять.
— Что понять?
— Что ты вырос. Что ты молодец. Что он был неправ.
— А если не поймёт?
— Поймёт. Рано или поздно.
